Los intelectuales más influyentes de Ibaroamérica se muestran a continuación, pertenecen a diferentes campos del saber, teniendo como elemento común que sus opiniones son oídas, controvertidas, odiadas y amadas por muchos.
El orden no implica la importancia de cada uno de ellos.
EL ‘TOP’ 50 DE FP
No nos habían contado
que la vida era esto,
que vivir es un lento adormecerse,
que la noche no acaba con el sol.
No han querido contarnos
que en la vida no hay nada sin sentido,
que, oculta toda luz,
el mundo se equivoca,
y no hay trampa ni infierno
en perder cada día en un abrazo
más fuerte que la vida,
que la vida obedece
y escucha y nos espera,
y creer es vivir.
Pero la vida llama, nos invita,
está como esperando que vivamos,
dejémonos vivir.
Tal vez haya otro mundo
y una vida que explique sus razones,
una sinceridad que escriba en verso,
una fe y un error
que nos hagan el día suficiente,
que no quieran contarnos
que la vida era esto,
que merece la pena
encerrar el aliento
en palabras que cuenten que la vida
era esto y que no
podemos evitar seguir viviendo.
Del libro Aunque Dios tenga sed, de Santiago Tena, Madrid, Sial, 2004
Un sentimiento alimentadi por la baja autoestima y la desconfianza en la pareja, trayendo como consecuencia desavenencias y dolor.
LOS PASOS
Pasos nacidos de un silencio
tenue, sagradamente dados,
hacia el recinto de mis sueños
vienen tranquilos, apagados.
Rumores puros y divinos,
todos los dones que descubro
-¡oh blandos pasos reprimidos!-
llegan desde tus pies desnudos.
Si en el convite de tus labios
recoge para su sosiego
mi pensamiento -huésped ávido-
el vivo manjar de tu beso.
Avanza con dulzura lenta,
con ternura de ritmos vagos:
como ha vivido de tu espera,
mi corazón marcha en tus pasos.
¿Qué secreto mi amiga quema bajo tu pecho?
¿A través de tu rostro huele el alma de una flor?
¿De qué vano alimento tu cándido calor
hace aquel puro brillo que te alumbra en tu lecho?
Sueños, respiración, abolido despecho...
Más fuerte eres que el llanto sosiego vencedor
cuando en tu pleno sueño redondez y temblor
de ese seno enemigo se alzan en acecho.
Mujer, montón dorado de sombras y de mimos
tu temible reposo tales dones retrata
lánguida cervatilla buscando los racimos.
Que a pesar de tu alma que el infierno encarcela
tu forma el vientre puro con el brazo recata
y mis ojos se abren mientras tu forma vela.
El terrorismo es una lacra social que azota a muchos países. Acechan en la sombra, las vidas humanas no son importantes, incluyendo las suyas. Tratan, fomentando el miedo de lograr sus metas., aunque en su busca seguen la vida de muchos inocentes, adultos, jóvenes, niños y niñas.
Al mismo tiempo, varios de los afectados por sus acciones terroristas, quedan mutilados, pierden sus enseres, medios de trabajo y el empleo. Para los terroristas, en la jerga militar que usan solo son daños colaterales.
En las palabras de la poeta Wislawa Szymborska, prenio nobel de literatura en 1996, es posible sentir los momentos previos de un acto terrorista:
UN TERRORISTA: EL OBSERVA
La bomba explotará en el bar a las trece veinte.
Ahora apenas son las trece y dieciséis.
Algunos todavía tendrán tiempo de salir.
Otros de entrar.
El terrorista ya se ha situado al otro lado de la calle.
Esa distancia lo protege de cualquier mal
Y se ve como en el cine.
Una mujer con una chaqueta amarilla: ella entra.
Un hombre con unas gafas oscuras: él sale.
Unos chicos con bluyines: ellos están hablando.
Trece diecisiete y cuatro segundos.
Ese más bajito tiene suerte y sube a una moto,
y ese más alto, entra.
Trece diecisiete y cuarenta segundos.
Una niña: ella va andando con una cinta verde en el pelo.
Solo de repente ese autobús la tapa.
Trece dieciocho.
Ya no está la niña.
Habrá sido una tonta como para entrar, o no,
Eso ya se verá cuando vayan sacando.
Trece diecinueve.
Y ahora como que no entra nadie.
En vez de entrar, aún hay un gordo calvo que sale.
Pero parece que busca algo en los bolsillos y
a las trece veinte menos diez segundos
regresa a buscar sus miserables guantes.
Son las trece veinte.
Que lento pasa el tiempo.
Parece que ya.
Todavía no.
Si, ahora.
Una bomba: la bomba explota.
Tebas, la de las Siete Puertas, ¿quién la construyó?
En los libros figuran los nombres de los reyes.
¿Arrastraron los reyes los grandes bloques de piedra?
Y Babilonia, destruida tantas veces,
¿quién la volvió a construir otras tantas? ¿En qué casas
de la dorada Lima vivían los obreros que la construyeron?
La noche en que fue terminada la Muralla china,
¿adónde fueron los albañiles? Roma la Grande
está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los erigió?
¿Sobre quiénes triunfaron los Césares? Bizancio, tan
cantada,
¿tenía sólo palacios para sus habitantes? Hasta en la fabulosa
Atlántida,
la noche en que el mar se la tragaba, los habitantes clamaban
pidiendo ayuda a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India.
¿Él solo?
César venció a los galos.
¿No llevaba consigo ni siquiera un cocinero?
Felipe II lloró al hundirse
su flota. ¿No lloró nadie más?
Federico II venció la Guerra de los Siete Años.
¿Quién la venció, además?
Una victoria en cada página.
¿Quién cocinaba los banquetes de la victoria?
Un gran hombre cada diez años.
¿Quién pagaba sus gastos?
Una pregunta para cada historia.
desde-mi-cueva
ibagué, Colombia
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